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    动作轻得像怕惊醒什么，又像怕那个位置上的人会凭空消失。

    他就那样站着，低头凝视着那把空椅子。

    眼神里不再是单纯的孺慕，而是一种男人对男人的致敬，和迟来的告慰。

    那是父亲的位置。

    这一刻，这把空椅子不再是道具。

    它成了一个符号，一座沉默的丰碑。

    电视机前的王婶觉得喉咙里堵着一团棉花。

    她没多少文化，看不懂艺术，但她看得懂眼神。

    那眼神太重了。

    重得让她想起了过世多年的老爹，想起了那些再也听不见的唠叨。

    “这孩子……”

    王婶抹了把眼角，声音带了哭腔。

    “这孩子演的，怎么就这么招人心疼啊。”

    楚虹依旧坐得笔直。

    她看着屏幕里的儿子，看着那只搭在椅背上的手。

    那是儿子在告诉那个缺席了十几年的男人：这个家，我撑住了。

    你也，回来了吗？

    江辞的手在椅背上停了三秒，收回。

    他开始解脖子上的围巾。

    那条起球的红围巾被他一圈圈解下。

    将围巾对折，再对折。

    动作严谨，每个边角都对得整整齐齐。

    那种刻在骨子里的严谨和教养，与他身上那件破棉袄形成了强烈的反差。

    他把叠成方块的围巾，轻轻放在了那个不存在的“五斗柜”上。

    做完这一切，他才转过身。

    他搬来一个“板凳”。

    就放在那把实体椅子的对面。

    他坐了下来。

    脊背微微弓着，双手规矩地搁在膝盖上。

    舞台明明空无一物，他面对的也只有一把空椅子。

    一家团圆的氛围，却浓得几乎令人窒息。

    他在等。

    等那碗热气腾腾的饺子，等那声熟悉的“开饭了”。

    哪怕这一切，都只在他的幻想里。

    哪怕这注定是一场，只有一个人的年夜饭。

    此时无声，胜过万语千言。

    　　


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